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Man kann des Abends in den Wiesen,
im Meer von Blumen, wenn sie blühen,
die Stille selbst in ihrem Blumenkranz erblicken,
ein Klingeln in den weit Entfernten finden.
Der Frühling öffnet manchen Kelch,
er fällt mit Schleier in den Wiesen,
am Wasser können neu die Träume werden
und unter losen Blätterholz Gedanken.
Der grüne Ahorn kann seine Blätter gut halten.
Der Staub der Straße
ist im Alltag der Zeit nur gut.
Lasse mich nicht fallen,
hört man ein Blatt.
Spazierende suchen die Offenheit des Sommers.
Atemluft: Atmen hört man nicht.
Ein Vogelschrei kling wie: Muttersuche.
Kann der Sommer die Herzen öffnen?
Still!
Werden die Blätter zerfließen?
Können die Menschen Chöre anstimmen?
Ach, ich weiß nicht.
Soll ich das Herz des Sommers fallen lassen?
Ich getraute mich nicht weiter,
denn die mächtigen Felsblöcke,
die das Wasser stauten,
standen wie unter schwerem Druck,
Wasser plätscherte nur wenig über den Rand,
wie aus großen Töpfen, überlaufend,
manche Schwimmerin fiel mir auf
und da Nacktbaden hier möglich war
stieg ich doch ins Wasser,
zudem riefen unentwegt schöne Körper:
"Ergib dich dem Wandel der Zeit!"
Herbstliches Gewölk – wie Federn
Lässt es sich knüllen, ehern, verteilt,
man möchte Lampions stricken.
Auffallende, scheckige Bräute,
Wellen, die aufreiten, weitergehen,
doch sterben.
Wasser bemächtigt sich einzelner Gräser,
Wälder beginnen im Licht zu erwachen,
Farben vergehen, berauschende Bilder,
herbstliche Milde begegnet dem Wandel,
schaufelnde Winde, gestoppt nur durch Zufall,
herbstliches Gold, im Vergehen betört es.