Das Leben – Ein Maskenball

von Wilhelm Maria Lipp

Als Baby ist man schutzlos, nackt

noch unverdorben, Sünden frei.

Man schreit, man nuckelt, schläft und kackt

und wenn die Stimme mal versagt,

kommt jemand rasch, sagt „Ei, ei, ei!“

Als Kind man gern und häufig spielt,

man ahmt die „großen Menschen“ nach,

ob Vater streng, ob Mutter mild,

ob Fernsehheld mit einem Schild,

ob Lebensretter auf dem Dach.

Als Schüler man die Maske braucht

zum Meistern der Alltäglichkeit.

Die Arbeit fehlt? Am Klo geraucht?

Zu viel vom Mitschüler gebraucht?

Maskiert erreicht man Straffreiheit.

Die Jugend nutzt die Masken gleich

zum Proben, was man einmal will.

Als Punk, als Softie, hart und weich

erkundet man den Sex-Bereich.

Nur anders sein, das ist das Ziel.

Erwachsen ist Mann streng, gerecht

und zeigt auf keinen Fall Gefühl.

Man sagt nicht, was man gerne möcht’,

zu Hause helfen wäre schlecht.

Ein Macho-Mann ist immer kühl.

Die Maskenkünstlerin ist Frau,

die unverdrossen zupft und färbt,

gekleidet raffiniert und schlau

oft hadert mit dem Körperbau,

wenn’s sein muss, ihre Haut auch gerbt.

Das Leben fordert Maske ein,

denn Wahrheit ist nicht int’ressant.

Was heute zählt, ist nicht das Sein,

viel wichtiger ist nur der Schein,

so kommt man weit, ist wohlbekannt.

Zu selten gibt es den Moment,

wo man sich gehen lassen kann,

weil dich der Partner so gut kennt

und nicht bei jedem Schrei wegrennt.

Wenn maskenlos sind Frau und Mann.

Als Baby war man schutzlos, nackt,

genauso ist’s am Sterbetag.

Doch wird das Hinscheiden beklagt,

ist Totenmaske nun gefragt.

Am Ende aller Müh und Plag.

Wenn heutzutag wer Maske trägt,

ganz sichtbar, offen, ist es klar

der will sich schützen, so gepflegt,

dass sich bei ihm kein Virus regt

und er gesund bleibt übers Jahr.

Über den Autor

Die Schätze am Dachboden

von Maria Schiffinger

Maria Schiffinger: Die Schätze am Dachboden. In: Susanne Hönig-Sorg (Hg.): Im Fluß der Zeit. Horn 1994, S.47-51

2. April 1945: Nach dem Bombenangriff auf Krems war auch der rückwärtige Teil des Geschäftshauses in der Mondlgasse zerstört.

Als ich geboren wurde, war das Haus in der Unteren Landstraße schon wieder aufgebaut. Ich kannte es niemals anders als heil und ganz, im Unterschied zu den Häusern gegenüber unseren Fenstern in der Mondlgasse und im Eisentürhof, die noch lange nach dem Bombenangriff bis spät in die Fünfzigerjahre zerstört blieben. Der ganze Eisentürhof, wie der Komplex hinter unserem Haus hieß, war durch den Bombenangriff vom 2. April 1945 zerstört worden wie auch andere Teile der Stadt, zum Beispiel das Bahnhofsviertel; doch das war schon weiter weg. Das Haus in der Unteren Landstraße war mein Zentrum, obwohl es am Ende der Landstraße lag, am Ende der Hauptstraße durch die Altstadt.

Dass das Haus bombardiert worden war, ein Teil davon zerstört, das Dach aufgerissen, dass man nur mehr die Sparren sah, konnte ich eigentlich nie glauben. Es erschien mir wie ein Märchen, ähnlich den Erzählungen, dass gleich danach angefangen wurde, die alten Ziegel für den Neuaufbau abzuklopfen und dass da alle zusammengeholfen haben. Auch der Scheibenpflug, der Glasergeselle, war dabei gewesen.

Ab 1947: Wiederaufbau mit Neubau der beiden Balkone. Rechts oben blickt die jung verheiratete Maria Salomon, geb. Pöschl, aus dem Fenster.

Das war nur etwa drei Jahre, bevor ich geboren wurde, und doch hatte ich immer das Gefühl, es wäre in grauer Vorzeit passiert, die aber scheinbar näher rückt, so wie Stadtmauern näher gerückt waren mit dem Steinertor und den Gassen und Straßen, bis man alle Namen gekannt hatte und sogar den Erbauer der Stadtpfarrkirche.

Vielleicht aber ist es so ähnlich wie beim Kreuzberg, an dessen Abhang sich die Stadt lehnt und unter dessen Lössterrassen sich Überreste von früher befinden, Feuerstellen zum Beispiel oder Steinspitzen aus der Steinzeit, die dann und wann freigegeben werden und dann greifbar nah vor einem liegen. Obwohl ich mir die Bombardierung nicht vorstellen konnte, musste ich an sie glauben, denn die heimliche Bewunderung, die mir die Erzählung von der Bombardierung später einbrachte, musste ich damit bezahlen, dass die Vergangenheit, die sich auf Antiquitäten, Altertümer und Gerümpel stützt, nicht mehr da war. Der Dachboden war total leer.

Ebenerdig gab es die Glaserei und das Verkaufsgeschäft, im ersten Stock lag unsere Wohnung. Im zweiten Stock wohnten in zwei getrennten Wohnungen die Oma und Tante Mirly und Onkel Toni. Die Stiege, die sich bis dorthin in gleichmäßiger Breite, begleitet von einem prächtigen, gusseisernen Geländer bogenförmig hinaufzog, veränderte dann ihre Form. Sie wurde schmäler, der Bogen enger, die Steinstufen rauer und grauer, bis man dann vor der Dachbodentür stand. Öffnete man mit einem Schlüssel die Tür – zumeist machte dies unsere Hausgehilfin -, so konnte man sich nach rechts oder links wenden. Man sah nur einen großen, langen Ziegelboden, der unterteilt war von den Holzbalken, die solchermaßen abgestützt und seitlich hinaufstrebend, das Ziegeldach trugen. Es war staubig heroben, doch da der Boden in regelmäßigen Abständen gekehrt wurde, war es eben der Staub der Vorwoche, der hier lagerte, kein Stäubchen, das sich plötzlich in einen Schatz verwandeln konnte, womöglich in ein Goldkorn, das in einer Schatztruhe lag.

Obwohl mir immer bedeutet wurde, dass Gewinne, wenn sie nicht selbst erarbeitet waren, suspekt wären, hätte ich doch gerne etwas gefunden, etwas selbst entdeckt. Ich stellte mir vor, Ölgemälde zu finden, die sich als wertvoll entpuppten, oder Landkarten oder zumindest Briefe, die, gebündelt aufbewahrt, Geheimnisse enthielten oder zumindest wertvolle Briefmarken aufgeklebt hatten.

Obwohl ich bald begriffen hatte, dass der Dachboden nichts Wertvolles barg, ging ich doch meist mit hinauf, wenn ich von unserer Hausgehilfin gefragt wurde. Denn die Dachbodentür war immer versperrt, und so hatte es doch seinen Reiz, in etwas nicht immer Zugängliches hineinzukommen. Im linken Teil des Dachbodens hing dann meist die Wäsche auf den Wäscheleinen, mit Holzkluppen festgesteckt.

Auf den Dachboden ging ich dann später kaum mehr hinauf, nicht nur weil die Schule angefangen hatte und ich keine Zeit mehr dafür erübrigte. Ich hatte meinen Weg zu den Schätzen gefunden. Dieser lag in schwarzen Buchstaben verschlüsselt zwischen den Einbänden der Bücher, die wir aus der Stadtbibliothek in der Althangasse entliehen hatten, besonders in den Erzählungen von den fernen Ländern lag der Goldstaub der Verheißung. Da mein Bruder und ich die gleichen Bücher lasen, konnten wir uns manchmal mitsammen auf den Weg machen. So zum Beispiel folgten wir einem Radfahrer, der durch Asien radelte, durch mehrere Bücher nach.

Was sollte ich da noch allein auf dem Dachboden, der nichts barg, oder im Keller, der ebenfalls nichts Geheimnisvolles in sich trug bis auf eine feuchte Finsternis, die nicht einmal erschreckte.

Über die Autorin

Sommergefühle

Was bleibt vom Sommer

auf nackten Sohlen

über die Erde laufen

Trägt sie noch

oder splittert der Grund wie ein

welkes Blatt

Wandern

Die Augen noch

voll Sonne

kehre ich zurück

vom Höhenflug

Abschied im Herzen

zeigt der Rückspiegel

weiter Horizont

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Aus der Lesung: Doris Plöckinger

bei der Veranstaltung: Wortbilder und musikalische Skizzen, 3.6.1998

Kultur Mitte